خريـــــف رجـــل

ريما آل كلزلي

لقد أدرك أخيرًا، أن لا جدوى من أن يتصنّع البرود واللامبالاة إلى ما لانهاية، بينما داخله يتشقق ويتهاوى. لم يعد أمامه سوى أن يقرر الالتحاق بآخر عربات الزمن.

ها هو يجلس أمام حاسوبه، بأصابع من نحاس يمرّر تجاربه المتناثرة تحتها لتُصقل ويعاد كتابتها، محاولًا إظهار تصالحه مع خيباته، التي تمددت في رأسه قبل أن تزول.

نهض ببطء، واتجه نحو زجاجة النبيذ التي خبّأها منذ أعوام مستسلماً لعهدٍ قطعه على نفسه. سكب قطرات في الكأس المخصّر، متخيّلًا حضورها أمامه، مستعيدًا عبير الأيام التي كانت تملأ الأماكن بحضورها. إنه الشوق الذي استسلم له أخيرًا، علّه يستعيد شيئًا من صورته القديمة التي أحبها في عينيها.   يحزنه أنه لم يعد ذلك الرجل الذي كان يثير إعجاب الكثيرات بنظراتهن الخاطفة التي تحمل إشارات غروره، أو تلك الابتسامات التي تسلّلت من بين شفاههن حين كان يمرّ بخطوات واثقة في الأسواق، بكتفيه العريضتين وملامحه القوية التي تحمل مزيجًا من الجاذبية والجرأة.

لكنّ تلك لم تعد سوى ذكريات باهتة، مشاهد من ماضٍ طواه الزمن. حيث كان الأصدقاء يجتمعون للعب النرد وشرب الشاي، وأصوات ضحكاتهم وعباراتهم المرتفعة تملأ المكان. المقهى أُغلق منذ زمن، وأصبحت بواباته الزجاجية متربة، تحمل لافتات باهتة لبعض المحلات الصغيرة التي لم تصمد طويلًا هي الأخرى. بعض اللافتات مائلة، تتشبث بمساميرها كأنها ترفض الاعتراف بالهزيمة، بينما أخرى سقطت وتحطمت، كحيواتٍ انتهت بصمت.

ها هو يخطو مثقلًا بعبء السنين، محاولًا أن يخدع نفسه بأنه لم يزل ذلك الرجل الذي كانت خطواته تملأ المكان هيبة. بسترته الجلدية القديمة التي ضاقت على جسده الممتلئ، وحذائه المتآكل الذي فقد بريقه، وبوجهه الذي رسمت عليه التجاعيد دروب الأيام.

تلفّت حوله علّه يراها قادمة، بخطواتها الواثقة، وشعرها المنسدل على كتفيها، وابتسامتها التي كانت تُشعره بأنه ملك العالم. كان ينتظر أن يسمع صوتها يناديه من خلفه، أن تقترب منه وتضع يدها الصغيرة بين يديه القويتين التي باتت الآن ترجف من وطأة الزمن.

ولكنها لم تأتِ. لم يبقَ سوى صدى ذكرياتها، وصوت خطواته الثقيلة وهو يسير وحده، كما لو أنه شمس تنوس قرب غروبها.

في ذكرى وفاتها الأولى، جلس على المقعد القريب من قبرها. أخرج دفترًا صغيرًا وكتب: “ما زلتِ حيّة في قلبي”.

نهض ليغادر، لكن خطواته توقفت فجأة. عينه وقعت على قبرٍ بجانبها… عليه اسمه محفورًا بوضوح….