عبد الحميد القائد/ البحرين
“أوراقٌ مبعثرةٌ
قلبُ لا يهدأ
معلقٌ في سماءِ العالم
جروحٌ متناثرةٌ
في الأرجاءْ
كتبٌ كثيرةٌ
تحدّقُ في الجُدرانِ
مستغربةٌ
أسئِلةٌ وأسئِلة …
لا جَوابَ حَتمي”
قصائد هنا وهناك، مقالات ومشاريع روايات، روح تنزف دمًا وصديد، رحلة طويلة تسابق خبث الزمن، قضبان وحرمان وحرية مقتولة، شعارات وهتافات فقدت تواريخ صلاحيتها، فجر محروق، فكر ينشج، أحلام مصلوبة على أعمدة النور، ركض لاهث وراء لقمة العيش، حبيبات احترقن في قطارات الزمن، كيد على شكل منجلٍ وعشقٌ مثل لعب ورق، السماء تمطر سكاكين دون رحمة ولكن دون غيوم، حروف بلا عباءة ولا قمصان ولا سراويل تكتب للوجع وربما تعشق الوجع كي تكتب وتنقش جنون الطريق الطويل الذي غرق في النهر.
آه … لماذا تكتب يا صديقي هل لتقتل الوجع أو كي لا يقتلك الوجع والغربة الكونية الوجودية التي تعصف بك من الجهات الأربع ومن الجهات الخفية الخامسة والسادسة و و و …. هل تكتب لأنك أصبحت غير قادر على مواجهة عيون الأطفال الزائغة خوفًا وجوعًا وعطشًا، وهم ينظرون إليك عبر الجغرافيا والتاريخ والحدود، بأسمالهم المقطّعة والبرد ينهش في قلوبهم قبل أجسادهم الغضة، أو لتتهرب من عيون الأمهات وهي تنشد أغاني الفقد والجوع والتشرد والغربة، أو من وجوه الفقراء الذين يتكاثرون كالنمل وكالفجيعة، بينما يتحكم في العالم نفرٌ قليل يبعثون السم والترياق إلى جهات الأرض، ينتزعون دولًا آمنة أو كانت آمنة يومًا من جذورها ومن تاريخها.
هل تكتب لأن كل شيء أصبح بلا معنى، كل شيء بلا لون غير لون الدم الذي بات يصبغ القارات قبل المدن… اختلطت الألوان البهيجة وانتصر الأحمر والأسود، اللون البنفسجي الذي صلبوه صعد إلى السماء، ربما يعود بعد قرن أو قرون ليداوي الجروح العميقة كالهاوية.
أما زلت مصرًا أن تكتب وأعداء الحضارة والثقافة يكتبون بدلًا عنك بالقنابل والأحزمة الناسفة. الطائفيون ينشرون طائفيتهم حتى في قلوب أطفالهم في المدارس والطرقات لتزداد قوة نسف الأوطان. بعد كل هذا الخراب والهم والغم، هل ستواصل الكتابة؟
الكتابة طبيب نفسي يستمع إليك بالحنان الذي أزالوه من الأرض ويعالجك دون أن تشعر، الأخوة الأعداء والأخوة الأصدقاء كلهم صاروا سياناً، ربما تكتب ويفرح بك الكثيرون من حولك، ويمتعض رفاق الإبداع ويحاولون تهميشك أكثر فأكثر ولو كان بأيديهم لسارعوا إلى تهجيرك إلى الربع الخالي لأن رمالها رحيمة وموتها رحيم غير مؤلم. أجواء كسلاسل تضغط على العنق، ولكن لا تهشمه. ستكتب وتحترق بالحروف ولكنه احتراق لذيذ يضفي على روحك الصفاء وعلى قامتك البهاء. ستكتب لأن الكتابة هي معشوقتك الأولى والأخيرة، أي عشق سريالي هذا، أي توحّد، أي تشظي، أي انبهار.
الكتابة هي الدهشة، الدهشة هي الكتابة، سيمفونية بحروف تنطق وتسمعها العصافير والأشجار وتتراقص الأعشاب وكأن نسمة نقية هبت عليها. الفراشات هناك تنتظر حروفك، والسماء والنجوم والأفلاك تزهو بجنونك، ولكن الظامئ الأول لحروفك هو أنت فبدونها موت وانتحار.
اكتب يا صديقي كي تضيء، ولو أضاءت الكتابة روحك أنت فقط!!
